В трамвае ехал чудный мальчик,
С глазами серыми, как штормовое море.
В руках держал он сдутый мячик,
Который на забор с размаха налетел,
В бездумном мальчишеском футболе.
Глаза играючи сверкают,
Во взгляды взрослые бестактно проникают.
Как будто, без спроса.
В чужие окна,
Он с любопытством наблюдает.
Мне 9. И когда я вырасту?
Да, кто ж его там знает…
Мне станет 19,
До ночи буду я гулять,
Жевать жвачку и газировку покупать.
Мне будет 29,
Я стану важным парнем с дорогой машиной,
Девчонка не откажет мне,
До дома проводить,
Купить ей платье в магазине.
А, в 39,
Я сделаюсь примерным семьянином,
И на бездумный мальчишеский футбол я поведу,
Любимейшего сына.
Так шли с десятками года,
Дошли до 99…
Сидит перед окном старик,
С глазами темно-серыми,
Спокойными как штиль,
Смотрящими на зиму.
Что сделал я в мечтаниях своих?
Чего хотел?
Я вырос, или просто постарел?
В девятизначном цифровом кругу,
Таких, совсем ещё, не взрослых мыслях…
21 мая 2019 г.